martes, 30 de octubre de 2012

En Orihuela, el 30 de octubre de 1910...

nació Miguel Hernández.

Aquí, en esta página, puedes acercarte a su vida y obra.

..........................
Algunos de sus poemas
El corazón es agua
que se acaricia y canta.

El corazón es puerta
que se abre y se cierra.

El corazón es agua
que se remueve, arrolla,
se arremolina, mata.

Querer, querer, querer:
esa fue mi corona,
esa es.
Una querencia tengo por tu acento,
una apetencia por tu compañía
y una dolencia de melancolía
por la ausencia del aire de tu viento.

Paciencia necesita mi tormento,
urgencia de tu garza galanía,
tu clemencia solar mi helado día,
tu asistencia la herida en que lo cuento.

¡Ay querencia, dolencia y apetencia!:
tus sustanciales besos, mi sustento,
me faltan y me muero sobre mayo.

Quiero que vengas, flor, desde tu ausencia,
a serenar la sien del pensamiento
que desahoga en mí su eterno rayo.

Tuentilvania

domingo, 28 de octubre de 2012



Además de exfutbolista, LILIAN THURAM ha creado una fundación contra el racismo:     http://www.thuram.org/ 
y ha presentado en España, por fin, la traducción de Mes étoiles noires , unos retratos amenos e interesantísimos que se leen de un tirón. Recogen figuras desde nuestra vieja Lucy hasta Barack Obama en un recorrido por la negritud olvidada. Puedes ver el video de presentación que tuvo lugar en los dominios del FC Barcelona, hace pocos días. Ver video

UNA NUEVA CARICATURISTA POLACA ESTÁ CAUSANDO SENSACIÓN.

Algunas ilustraciones son muy fuertes y nos hacen reflexionar sobre lo que está pasando a nuestro alrededor .  Su nombre es Pawla Kuczynskiego.  Nacida en 1976 en Szczecin, se graduó de la Academia de Bellas Artes en Poznan,  especializándose en gráficos.  Desde 2004 produce ilustraciones satíricas y hasta ahora ha recibido 92 premios y distinciones.  En 2005 recibió el Premio de la Asociación de Caricaturistas Polaco "Eryk". Esta caricaturista recientemente descubierta tiene también un record de premios en  competiciones internacionales.






Aquí  http://www.cadenaser.com/espana/audios/santiago-auseron-ritmo-perdido/csrcsrpor/20121026csrcsrnac_15/Aes/  puedes escuchar una entrevista a Santiago Auserón a partir del minuto 9.




Madrid, 26 oct (EFE).- En su búsqueda continua de los vínculos entre la tradición musical negra y española, Santiago Auserón da un paso más con un ensayo en el que se adentra en el origen multiétnico de la música española y con el que pretende ayudar a conocer mejor la complejidad de nuestro pasado cultural.

"Ritmo perdido. Sobre el influjo negro en la canción española" es el título de esta obra que Auserón ha presentado hoy en Madrid y con la que se aleja de su alter ego Juan Perro y de su vínculo personal con la música afroamericana, y profundiza en el ritmo interétnico que durante siglos ha sido la base de la tradición musical española, pero también "borrado varias veces de la historia de España".

Si bien, el libro parte de una "reflexión personal" del autor que le hizo replantearse por qué su generación recibió con tanto entusiasmo la música negra, a pesar de ser tan diferente de la canción popular española o de interpretarse en un idioma que casi nadie entendía.

Su investigación, asegura, le ha permitido comprender que aquella acogida respondía a un proceso que lleva tomando forma desde hace siglos aunque los españoles no fueran conscientes de ello.

La presencia de musulmanes, judíos, gitanos o esclavos negros, estos últimos sin apenas presencia en los registros históricos, propició un influjo cultural y rítmico diverso que fue dando forma a lo que hoy conocemos, entre otros géneros, como tango o bulerías. Algo que a los flamencólogos seguramente "les inquietará", añade Auserón.

Simplificándolo, el autor la define como "una intriga novelesca en busca de las pistas rítmicas".

Pistas que le han llevado a detenerse especialmente en la lírica y la narrativa del Siglo de Oro y en nombres como los de Lope de Vega, Góngora o Cervantes.

"Lo que nos ha pasado musicalmente hablando durante cinco siglos sólo está reflejado en los documentos literarios, principalmente en el verso. El fenómeno rítmico influyó en los poemas y las letras de esa etapa de tal forma, que constituyen un registro de la evolución musical española", explica.

El libro trata de hacer un "retrato de la enorme complejidad cultural" de España en la que, a su juicio, nos ha dado "pereza" detenernos más. Para Auserón es algo de vital importancia porque se trata en definitiva de hacerse cargo "de lo que ha pasado" en el país a lo largo de su historia.

"No se trata de reivindicar la parte del tango que nos toca", afirma el rockero, sino "mejorar la investigación de nuestra relación con otras culturas y músicas" e incitar futuros estudios "más rigurosos y multidisciplinares".

Y es que él mismo ha comprobado lo difícil que resulta estudiar un tema que mezcla "filología, literatura, sociología y música" en un país donde las disciplinas son como "reinos de taifas", irreconciliables.EFE

Trece años sin Alberti

El 28 de octubre de 1999 moría en Madrid Rafael Alberti Poeta y dramaturgo español, nacido en el puerto de Santa María, Cádiz,  en 1902. Considerado como uno de los grandes poetas del panorama literario español, fue el último poeta de la Generación del 27, ganador del Premio Nacional de Literatura en 1925 y del Premio Cervantes en 1983.
Durante la guerra civil militó activamente en la política y dirigió varias revistas de orientación comunista.  Vivió en el exilio hasta el año de 1977.
Entre sus obras más importantes se cuentan Marinero en TierraSobre los Ángeles, Cal y Canto y Sermones y Moradas


Se equivocó la paloma...
Se equivocó la paloma.
Se equivocaba.
Por ir al Norte, fue al Sur.
Creyó que el trigo era agua.
Se equivocaba.
Que las estrellas, rocío;
que la calor, la nevada.
Se equivocaba.
Que tu falda era tu blusa;
que tu corazón, su casa.
Se equivocaba.
Ella se durmió en la orilla.
Tú, en la cumbre de una rama.

lunes, 22 de octubre de 2012

Día Internacional de la Biblioteca. 24 de octubre de 2012




Pregón

¡Venid, venid todos! Bebés y niños, chicos y chicas, jóvenes y adultos
de todos los orígenes, de todas las edades y de toda condición. ¡Venid a
la Biblioteca! Entrad en este inmenso y hermoso jardín, multicolor y
polifónico, donde crecen las más hermosas flores de la cultura humana:
todo lo que sabemos y todo lo que imaginamos los seres humanos, las
crónicas y los sueños, las batallas y los carnavales, las fiestas y los
duelos... todo está aquí recogido y bien clasificado en sus estanterías,
accesibles para que vosotros disfrutéis del placer de la lectura.
Entrad con alegría pero con respeto. Recorred sus amplias avenidas
con ricas arboledas, sus acogedores senderos bordeados de exuberantes
rosaledas con las más hermosas rosas, deambulad por las pequeñas veredas
que os llevarán a escondidos rincones donde crecen plantas raras pero de
deliciosas flores. Os encontraréis allí con otras muchas personas amigas
que, como vosotros, disfrutan de las bellas palabras, de las sugerentes
imágenes, de los evocadores sonidos.
Entrad y valorad el trabajo de estos jardineros esforzados, hombres y
mujeres responsables de la Biblioteca: ellos riegan la sabiduría de lo
sembrado en sus estantes, podan con cuidado las horas de silencio,
remueven la tierra del pensamiento con recomendaciones y propuestas,
abonan la imaginación con actividades inesperadas... y siempre, siempre,
están ahí, bajo el sol abrasador y bajo la lluvia, esperando que las
palabras florezcan, y que nosotros seamos portadores de las semillas que
aventan cada día las páginas de los libros que atesora su biblioteca.
Aprended de ellos el amor por los libros y montad en vuestra casa vuestra
propia biblioteca: por muy pequeña y modesta que sea será vuestro jardín
y os llenará de olores, de sugerencias, de ideas,de sensaciones, que os
harán sentiros llenos de gratitud, cercanos a esas personas, escritores e
ilustradores, que contaron bellas historias para vosotros, de creadores
que os hablaron de su mundo, de todos los mundos,para que vosotros os
atreváis a mirar todos los horizontes y,al hacerlo, también os atreváis a
mirar dentro de vosotros mismos para buscar vuestros más íntimos
sentimientos, vuestros valores más auténticos.
Venid hoy y venid todos los días que os sea posible a este hermoso
jardín siempre florido, siempre acogedor, siempre pleno de sabiduría, de
placer, de solidaridad, de respeto, de belleza...



(José María Gutiérrez de la Torre
Presidente de la Asociación Española
de Amigos del Libro Infantil y Juvenil).

Calendario de actividades en nuestro instituto.
Para celebrar el Día Internacional de la Biblioteca, el Departamento 
de Lengua del IES Francisco Ayala 
va a dar a conocer el funcionamiento de la biblioteca a los grupos de 
primero de ESO. 
Los alumnos de todos los cursos podrán pinchar sus recomendaciones 
literarias en el tablón exterior  de la biblioteca.
El día 24 leeremos el pregón y después cada alumno de primer curso 
soltará un globo que contendrá 
la caricatura de un autor y el título de una de sus obras. 
¡Feliz Día de la Biblioteca!

jueves, 18 de octubre de 2012

Moby Dick

Today marks 161 years of the publication of Moby Dick.  

Herman Melville (August 1, 1819 – September 28, 1891) was an American novelist, a short story writer and poet. He is best known for his novel Moby Dick.  His first three books gained much contemporary attention: the first, Typee: a peep at Polynesian life, becoming a bestseller, Omoo: A  narrative of adventures in the South Sees and finally: Mardi: a voyage thither.  After a fast-blooming literary success in the late 1840s, his popularity declined precipitously in the mid-1850s and never recovered during his lifetime. 
He also wrote: White jacket or the world in a a man of war and Billy Budd, Sailor, an inside narrative unfinished and published posthumously in 1924.


"Llamadme Ismael. Hace unos años -no importa cuánto hace exactamente-, teniendo poco o ningún dinero en el bolsillo, y nada en particular que me interesara en tierra, pensé que me iría a navegar un poco por ahí, para ver la parte acuática del mundo. Es un modo que tengo de echar fuera la melancolía y arreglar la circulación. Cada vez que me sorprendo poniendo una boca triste; cada vez que en mi alma hay un nuevo noviembre húmedo y lloviznoso; cada vez que me encuentro parándome sin querer ante las tiendas de ataúdes; y, especialmente, cada vez que la hipocondria me domina de tal modo que hace falta un recio principio moral para impedirme salir a la calle con toda deliberación a derribar metódicamente el sombrero a los transeúntes, entonces, entiendo que es más que hora de hacerme a la mar tan pronto como pueda. Es mi sustituto de la pistola y la bala. Catón se arroja sobre su espada, haciendo aspavientos filosóficos; yo me embarco pacíficamente. No hay en ello nada sorprendente. Si bien lo miran, no hay nadie que no experimente, en alguna ocasión u otra, y en más o menos grado, sentimientos análogos a los míos respecto del océano.
(...)
Las aguas que le rodeaban se iban hinchando en amplios círculos; luego se levantaron raudas, como si se deslizaran de una montaña de hielo sumergida que emergiera rápidamente a la superficie. Se intuía un rumor sordo, un zumbido subterráneo...Todos contuvieron el aliento al surgir oblicuamente de las aguas una mole enorme, que llevaba encima cabos enmarañados, arpones y lanzas. Se elevó un instante en la atmósfera irisada, como envuelta en una grasa de finísima textura, y volvió a sumergirse en el océano. Las aguas, lanzadas a treinta pies de altura, fulgieron como enjambres de surtidores, para caer luego en una vorágine que circuía el cuerpo marmóreo de la ballena.
"


martes, 16 de octubre de 2012

Premio Planeta 2012

Ayer lunes se celebró en Barcelona  la 61ª edición del Premio Planeta.  El ganador de esta edición fue el escritor madrileño Lorenzo Silva con su novela: La marca del meridiano.  La periodista Mara Torres ha quedado finalista con su primera novela La vida imaginaria.






En La marca del meridiano, Lorenzo Silva, oculto tras el seudónimo de Bernie Ohls, vuelve con una nueva entrega de su pareja de investigadores Rubén Bevilacqua y su ayudante Violeta Chamorro. En la novela ganadora, presentada bajo el título seudónimo Te protegeré”, el brigada Bevilacqua y su inseparable compañera, la sargento Chamorro, investigan un extraño crimen...


domingo, 14 de octubre de 2012

Mario Benedetti, "A la izquierda del roble"


No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo.
Que la ciudad exista tranquilamente lejos.

El secreto es apoyarse digamos en un tronco
y oír a través del aire que admite ruidos muertos
cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido
una agradable propensión a los sueños
a que los insectos suban por las piernas
y la melancolía baje por los brazos
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.

Después de todo el secreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ah pero las parejas que huyen al Botánico
ya desciendan de un taxi o bajen de una nube
hablan por lo común de temas importantes
y se miran fanáticamente a los ojos
como si el amor fuera un brevísimo túnel
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.

Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble
(también podría llamarlo almendro o araucaria
gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo)
hablan y por lo visto las palabras
se quedan conmovidas a mirarlos
ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero es lindísimo imaginar qué dicen
sobre todo si él muerde una ramita
y ella deja un zapato sobre el césped
sobre todo si él tiene los huesos tristes
y ella quiere sonreír pero no puede.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico

ayer llegó el otoño
el sol de otoño
y me sentí feliz
como hace mucho
qué linda estás
te quiero
en mi sueño
de noche
se escuchan las bocinas
el viento sobre el mar
y sin embargo aquello
también es el silencio
mírame así
te quiero
yo trabajo con ganas
hago números
fichas
discuto con cretinos
me distraigo y blasfemo
dame tu mano
ahora
ya lo sabés
te quiero
pienso a veces en Dios
bueno no tantas veces
no me gusta robar
su tiempo
y además está lejos
vos estás a mi lado
ahora mismo estoy triste
estoy triste y te quiero
ya pasarán las horas
la calle como un río
los árboles que ayudan
el cielo
los amigos
y qué suerte
te quiero
hace mucho era niño
hace mucho y qué importa
el azar era simple
como entrar en tus ojos
dejame entrar
te quiero
menos mal que te quiero.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero puedo ocurrir que de pronto uno advierta
que en realidad se trata de algo más desolado
uno de esos amores de tántalo y azar
que Dios no admite porque tiene celos.

Fíjense que él acusa con ternura
y ella se apoya contra la corteza
fíjense que él va tildando recuerdos
y ella se consterna misteriosamente.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico

vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
sólo de a ratos parecía
que iba a vivir
que iba a vencernos
pero los dos fuimos tan fuertes
que lo dejamos sin su sangre
sin su futuro
sin su cielo
un niño muerto
sólo eso
maravilloso y condenado
quizá tuviera una sonrisa
como la tuya
dulce y honda
quizá tuviera un alma triste
como mi alma
poca cosa
quizá aprendiera con el tiempo
a desplegarse
a usar el mundo
pero los niños que así vienen
muertos de amor
muertos de miedo
tienen tan grande el corazón
que se destruyen sin saberlo
vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
y qué verdad dura y sin sombra
qué verdad fácil y qué pena
yo imaginaba que era un niño
y era tan sólo un niño muerto
ahora qué queda
sólo queda
medir la fe y que recordemos
lo que pudimos haber sido
para él
que no pudo ser nuestro
qué más
acaso cuando llegue
un veintitrés de abril y abismo
vos donde estés
llevale flores
que yo también iré contigo.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
que sólo despierta con la lluvia.

Ahora la última nube a resuelto quedarse
y nos está mojando como alegres mendigos.

El secreto está en correr con precauciones
a fin de no matar ningún escarabajo
y no pisar los hongos que aprovechan
para nadar desesperadamente.

Sin prevenciones me doy vuelta y siguen
aquellos dos a la izquierda del roble
eternos y escondidos en la lluvia
diciéndose quién sabe qué silencios.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.

Ustedes pueden irse.
Yo me quedo.



Escúchalo en su voz: Aquí

sábado, 13 de octubre de 2012

Mujeres grandes

 
A mi madre le gustaban las historias de hombrecillos que cabían en la palma de la mano. Todos los años, cuando comenzaba el invierno y sacaba los abrigos del fondo del armario, nos decía: «Mirad bien en los bolsillos, no vaya a haber hombrecillos y les hagáis daño al meter las manos.»
Si nos veía entrar en una habitación a oscuras, nos pedía que lleváramos cuidado para no pisarlos, y por las mañanas, antes de ponernos los zapatos, teníamos que comprobar que no se había colado ninguno en su interior. Una vez me regalaron un gato, pero mamá me convenció de que lo devolviera, no porque a ella no le gustaran los gatos, sino por el peligro que podía constituir para los hombrecillos. Nunca vi a ninguno, pero vivía obsesionado con ellos y durante el desayuno solía dejarles, en un travesaño que había debajo de la mesa del comedor, un par de galletas que a la hora de la cena habían desaparecido. Quizá mi madre las retiraba en secreto. Tal vez se las comía ella misma para alimentar a los hombrecillos que llevaba dentro de su cabeza.
Hay una rama de la literatura que se ocupa de los hombrecillos. Son gente cuya única particularidad es la de caber en un dedal. Yo tuve muchas fantasías con ellos, sin duda influido por la obsesión de mi madre y por la lectura de Gulliver. Como fui un niño solitario, los hombrecillos imaginarios llenaron el vacío de las relaciones personales. A veces, cuando abría un cajón, intentaba sorprender a uno de estos hombrecillos escondiéndose detrás de un carrete de hilo. En el cuarto de baño, jamás quitaba el tapón del lavabo antes de comprobar que no había hombrecillos flotando en el agua.
Creo que no tenían ningún rasgo de carácter en particular. No eran buenos ni malos, ni locos ni cuerdos, ni ignorantes ni sabios. Conocemos las cualidades morales de las hadas, y de las brujas, pero los hombrecillos de mi madre carecían de un estatus moral. Simplemente, eran hombrecillos. Esto, que de mayor me produce alguna perplejidad, de pequeño me parecía normal. Si habías conseguido ser un hombrecillo, no necesitabas ser otras cosas. Sólo los hombres necesitan ser ingenieros o periodistas o abogados.
Muchas veces me pregunté por qué estos seres carecían de una réplica femenina, pues mi madre siempre hablaba de hombrecillos, jamás de mujercillas. Yo los imaginaba con sombrero de fieltro y corbata. Eran en general muy fumadores y parecían gozar de una buena posición económica. Un día le pregunté a mamá por qué no estaban casados con señoras del mismo tamaño y levantó los hombros como si no tuviera explicación. Pero luego no pudo resistirse y añadió con expresión de orgullo: «Es que están enamorados de las mujeres grandes.»    
                                       Juan José Millas "Los objetos nos llaman"

Juan José Millás

El 13 de octubre de 2008 Juan José Millás recibió el Premio Nacional de Narrativa.  Ese mismo año publica Los objetos nos llaman, una recopilación de sus mejores cuentos.  Esta obra publicada por  Seix Barral Biblioteca Breve es un ejemplo de  buena literatura. 245 páginas, 75 cuentos para el absoluto placer de leer.  Minutos de lectura que  dan sentido a la vida del lector. Dejando aun lado algunos detalles, la obra se adentra en la interesante y prolífica existencia del escritor. El libro se divide en dos partes:  «Los orígenes», temas del pasado y la infancia, y «La vida», cuentos protagonizados por los mismos personajes o nuevos, pero cuando son ya adultos.
Va aquí un pequeño fragmento:

El problema de soñar un sueño que no es tuyo es que no sabes donde entregarlo. No puedes presentarte en la oficina de objetos perdidos diciendo que has encontrado un sueño perdido. Te tomaría por un loco. Así que te lo tienes que quedar te guste o no. Yo me lo quedé, pero puse un anuncio en el periódico...” (Pág 219)


jueves, 11 de octubre de 2012

Mo Yan. Premio Nobel 2012

"Mo Yan", que significa ´no hables` en mandarín, es el seudónimo de Guan Moye, conocido principalmente por la adaptación cinematográfica de una de sus novelas,  Sorgo rojo, que realizó el director Zhang Yimou.
El Comité que concede el premio ha destacado que Mo Yan "muestra con cuentos populares de un realismo alucinatorio la historia actual y contemporánea" y ha considerado su obra "única". El escritor parte de la tradición literaria china y de la cultura narrativa popular para realizar la crítica social de una China fascinante a veces y otras brutal. Aunque ese espíritu crítico preside sus novelas, en la vida política china Mo Yan no es un disidente, más bien se censura su tibieza con el régimen comunista.
La propia Academia sueca nos recomienda su libro Las baladas del ajo.
El Nobel de Literatura 2012 está dotado con ocho millones de coronas suecas (cerca de 930.000 euros), un 20 por ciento menos que el año pasado.

Bibliografía de Mo Yan:


 

LAURA GALLEGO


        Y seguimos de cumpleaños: Esta vez felicitamos a Laura Gallego. Una de las autoras más leídas por nuestros alumnos. 


       Aquí tienes un enlace a su blog donde podrás conocer la fecha de publicación de su próximo libro El libro de los portales.

  Y algunos fragmentos de su libro Memorias de Idhún:

       "A veces odiamos lo que es diferente a nosotros -dijo en voz baja-. Pero muy a menudo se debe a que tenemos miedo de lo que no conocemos, de lo que es distinto. Y es porque, en el fondo... tememos que nos guste."

        "- ¿Soy rara, abuela?.
         - No, hija, tienes catorce años. Es una enfermedad que todos hemos pasado alguna vez."













martes, 9 de octubre de 2012

Ángeles Mastretta


Esta gran escritora  nació un 9 de Octubre en la ciudad mexicana de Puebla. 




Licenciada en Periodismo. Es catedrática de la Escuela Nacional de Estudios Políticos de Acatlán y colaboradora de las revistas Nexos, Excelsior, Unomásuno, La Jornada, Proceso y Ovaciones.

Arráncame la vida (1985) fue su primera novela, elogiada por la crítica y respaldada por el público.
Siguieron, Mujeres de ojos grandes (1995) y Mal de amores (1997). Por esta última obtuvo el prestigioso premio Rómulo Gallegos.

En sus obras, muestra a las mujeres como depositarias de una sabiduría femenina anterior a toda revolución emancipadora.

Puedes seguirla en su blog PUERTO LIBRE

Y una de sus frases: "Preferible encontrar a tiempo la mitad del infierno, que esperar para siempre la gloria de lo que no existiría."






domingo, 7 de octubre de 2012

Los mandalas

"¿Un viaje interior a uno mismo, geografía visionaria, representación cósmica o autodescubrimiento?"

¿Qué es un mandala? En sánscrito significa "círculo" y también "centro".  Alrededor de un punto central se dibujan formas y estampados, imágenes alegóricas.  Son reflexiones alegóricas sobre el tiempo y el espacio a través de una serie de  dibujos - arquetipos - relacionados con los mismos límites del pensamientos.

Existe un mandala ancestral conocido como "La flor de la Vida" que es un símbolo sagrado para algunas culturas.  Esta composición se ha encontrado dibujada en diferentes partes del planeta y relacionada con culturas y épocas sin conexión entre sí.  La más antigua se descubrió en Egipto y también se han encontrado en Japón, China, Israel e India.  Simboliza la conexión de toda la vida  y del espíritu dentro del universo. "La flor de la vida" contiene todas las fórmulas matemáticas, toda la ley física, la armonía musical,   todas las formas de vida biológica, cada átomo, todod lo quie se encuentra dentro de las frecuencias vibratorias del universo. 







El poder de la palabra y del silencio


“La persona que habla a medias, piensa a medias, a medias existe (...)
La lengua posee un valor incomparable para la vida del ser humano y para los fines de una sociedad pacífica y fecunda. (...)  Solo cuando se agota la esperanza en el poder suasorio del habla, en su fuerza de convencimiento, rebrillan las armas y se inicia la violencia”.

     Fragmento de El defensor de Pedro Salinas 


"Cuando hables,
Procura que tus palabras
sean mejores que el silencio"

Proverbio Indio

sábado, 6 de octubre de 2012

OCTUBRE


Por Juan Ramón Jiménez


Estaba echado yo en la tierra, enfrente
el infinito campo de Castilla,
que el otoño envolvía en la amarilla
dulzura de su claro sol poniente.
Lento, el arado, paralelamente
abría el haza oscura, y la sencilla
mano abierta dejaba la semilla
en su entraña partida honradamente.
Pensé en arrancarme el corazón y echarlo,
pleno de su sentir alto y profundo,
el ancho surco del terruño tierno,
a ver si con partirlo y con sembrarlo,
la primavera le mostraba al mundo
el árbol puro del amor eterno.
 
 
 

jueves, 4 de octubre de 2012


¿Sabías que...?


Santa Teresa de Jesús murió el 4 de octubre de 1582 y la enterraron al día siguiente, el 15 de octubre.

 ¿Por qué?
Porque en ese día empezó a regir el cambio del calendario,  cuando el Papa añadió 10 días al almanaque para corregir un error de cálculo en el mismo que llevaba arrastrándose ya por años. 

Unos versos de su poema Vivo sin vivir en mí

Vivo sin vivir en mí,
y tan alta vida espero,
que muero porque no muero.

Vivo ya fuera de mí,
después que muero de amor;
porque vivo en el Señor,
que me quiso para sí:
cuando el corazón le di
puso en él este letrero,
que muero porque no muero.

Esta divina prisión,
del amor en que yo vivo,
ha hecho a Dios mi cautivo,
y libre mi corazón;
y causa en mí tal pasión
ver a Dios mi prisionero,
que muero porque no muero.

¡Ay, qué larga es esta vida!
¡Qué duros estos destierros,
esta cárcel, estos hierros
en que el alma está metida!
Sólo esperar la salida
me causa dolor tan fiero,
que muero porque no muero. [...]

(En esta página puedes leer su biografía)